Comienzo a pensar en el sentido de escribir en este espacio. Quizás aquí albergo una esperanza extraña de que alguien más llegue a estas palabras aunque no me lo diga.
Tengo tiempo sin escribir, ni siquiera en mi diario personal. Me genera un desconcierto pensar, escribir y usar palabras descriptivas para hablar de mi vida. Me refiero a esas palabras que se utilizan para hacer inventarios o itinerarios:
Despertar, desayunar, trabajar,
lavar, descansar, salir, comer.
Solo verbos infinitivos
que mientras ocurren
se sienten tal cual,
como el infinito.
Un presente extendido en
profundo aburrimiento.
And suddenly
six months have already passed
and nothing has happened.
This senseless thing that I call "life"
feels more like a
blank page
at the end
of a small book.
Migrations in round,
like Jeftanovic said.
